21 años

El 6 de septiembre de 1989 y con una tormenta de nieve y viento, Lucía decidió nacer....Aun no sabía que era Lucía, en cada ecografía se tapaba el sexo con la pierna....
Se atravesó, y yo con bolsa rota....LA MUY TEMIDA CESAREA SE AVECINABA....Me prepararon y llegué a preguntar: qué día es hoy?
6 de septiembre me dijeron......
NOOOOOOOOOOO!!!!!Aniversario del primer golpe de estado!!!! Jamás.....me lo apalabreé al anestesista, eran las 11 de la noche....me guiñó un ojo y todo lo hizo de tal modo que la niña nació a las 00:05 del 7 de septiembre......
A pesar del rezongo de la ginecóloga que entraba de guardia al dia siguiente, que se transformó en puteada tratando de disuardirme de mi revisionismo histórico...pero era amigota, y finalmente, accedió.-
Lucía, mi última hija, mi primer hija mujer, nació el 7 de septiembre....y no porque ese día se conmemoraba otra fecha, solo para que su nacimiento no este vinculado a una fecha que inauguraría, fatídicamente, la seguidilla más perversa para cualquier país.-
De eso hace 21 años, dentro de minutos (por eso estoy aguantando para saludarla), hoy estudia veterinaria en La Plata, canta, toca instrumentos, tiene amigos, un novio que quiere mucho y dos gatos.-
También tiene dos hermanos, y a mi que soy su mamá y la quiere mucho.-
FELIZ CUMPLE HIJA!!!!!
Por esto te llamas Lucía:

Vuela esta canción
para ti, Lucía,
la más bella historia de amor
que tuve y tendré.

Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintado en mi voz
a ninguna parte
a ningún buzón.

No hay nada más bello
que lo que nunca he tenido.
Nada más amado
que lo que perdí.
Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llena
que arañaba el mar...

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé pa' anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.

Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si algún día
después de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía,
Lucía...

Tus recuerdos son
cada día más dulces,
el olvido sólo
se llevó la mitad,
y tu sombra aún
se acuesta en mi cama
con la oscuridad,
entre mi almohada
y mi soledad.